Мятущееся

В тёплом отблеске свечей,
силой мистики согретый,
вдруг увижу силуэты
тыквы, выросшей в карету:
подчиняясь силе этой,
в никуда помчусь ничей.

Полечу в мечтах в Тибет —
говорят, там бродят тайны,
может, в Мексику, в Китай, но
сколько в мыслях ни скитайся,
только самоубегайцы
возвращаются к себе.

Всё давно предрешено:
как часы пробьют двенадцать,
жизнь прикажет выметаться,
и хотите ль вы метаться,
строя мир из имитаций,
это, в общем, всё равно.

Не собрать и не сберечь
фантов, брошенных беспечно,
ход конём и то конечен —
жизнь — игра со словом «вечность»…
И, мерцая, плачут свечи,
что игра не стоит свеч.

©chajka

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *