Лист календарный летит эпилогом:
Летним безумствам — окончен подсчет.
Знаешь, ведь осень у нас на пороге
Будет топтаться дней двадцать еще.
Мяться неловко и ждать приглашений
В нашем саду праздник цвета продлить,
Охрою теплою, краской последней,
Той, что осталась от летних палитр.
Осень у нас ученик- подмастерье.
Где ей до блеска больших мастеров:
Лондонских парков шуршащих мистерий
И средне — русских кленовых костров.
Краски тревожные летних поминок —
Редкость. Легки и размыты штрихи.
Лето скончалось в родных палестинах,
Грустью своей, наполняя стихи.