А хочешь поделюсь с тобой, родной,
Своею персональною весной?
Миндаль танцует белый вальс в моем саду,
Под блюз кошачий февраля сгребают тело
Поганою метлой. Ату его, ату!
Коты орут, февраль когтями рвут.
А он роняет капли на траву
Багровых маков. Жест отчаянно — простой…
Но мне милее анемон французских Жаков —
Бесстыдно — алый, откровенно — голубой.
Наивная и глупая мечта —
Весна в Париже с чистого листа.
Как будто цвет каштанов чудотворно пьян,
Как будто вылечит Монмартр долгожданный
И ручеек души впадает в океан.
Мне говорят: Париж уже не тот,
Мне говорят: он грязен, он банкрот.
В мечты стекляшках отразится солнца медь
И шепот пар влюбленных. И совсем не страшно
Париж увидеть и под танго умереть.