Осенняя мокруха или не проблемьте поэты!

Написала первый в жизни разгромный пародийный обзор осенней лирики. Думала — ну щас… как… В прежние времена мне бы уже и похлопали, и по башке надавали, и в личку поугрожали, и истерику закатили «уходисты». А ныне — увы 🙁 Никакой реакции — даже от отпародированных жестоко авторов…
Жаль… Положу-ка я свой обзорчик сюда — пусть полежит. Авось еще настанет его время…

Паробзор №1 — осенний

Здравствуйте дорогие сопортальцы!
Октябрь на дворе, осень в разгаре. И как там у классика «унылая пора, очей очарованье»…
Ага, как же…
Не для того мы здесь собрались, чтобы сплином маяться и в кресле глинтвейн пить, стишки пописывая…
Т.е. стишки попи… гм… словечко-то какое-то неоднозначное попалось…
В общем сочинять стишки — это очень даже ничего.
Поскольку известно, что осень — она самая творческая пора и у стихотворецев особенно.
Так что выберу я для этого обзора другой эпиграф — из своего раннего.

Вот мой обзор как раз и будет посвящен этому факту… отымения осени авторами нашего сайта.
Так сказать, внесения вклада…

Итак встречайте…

Осенняя мокруха или не проблемьте поэты!

Обзор первый

Итак, о чем думает среднестатистический поэт?

Вновь один бреду по Вильно,
Неприкаянно, бесцельно,
Надо мной поэскадрильно
Птицы отвергают землю.

Переулок хлопнет дверью,
Ветер пробежится пылью…
Всё пока в порядке, верь мне,
Всё в порядке, милый Вильно.

И не то чтоб параллельно,
И не то чтоб ирреальный —
Лист, преображённый прелью,
Чавкнет громко под сандалью.

Опущусь и я …бессильно,
Уничтоженный фатально,-
Не тревожься, старый Вильно,
Всё печально — изначально.

http://www.neogranka.com/forum/showthread.php?t=21170

Природа, там, птички, конечно… Но ведь главное-то тут вот оно…

Все бесцельно противно фатально —
Сверху птицы “отвергли” поэта
Если в осень вхожу я в сандалях —
На ботинки не хватит бюджета.

Вот оно чисто человеческое от чего так противно и бесцельно все.

Однако, не все поэты бьют себя в грудь и посыпают голову пеплом. Некоторые, даже наоборот, пытаются даже в отвратительной осенней погоде найти хорошее и развлечь себя…

Опустела заснувшая площадь,
От ветвей голых скудные тени,
Ветер сонно растяжку полощет
Осень – время тревоги и лени.

Где то хрипло звучит Рио-Ритта,
В тишине пробиваясь пугливо,
Моросит дождик, словно из сита
Светофор в ночь мигает тоскливо.

Вновь не спится, сижу одиноко,
Вновь гляжу на асфальт мокрых улиц
Мне понять бы себя хоть немного
Так недолго ведь и обезуметь.

Закричит на заре звонко кочет
И растает пора привидений,
Но в душе моей страсти клокочут
Выйду в дождик искать приключений…

http://www.neogranka.com/forum/showthread.php?t=20801

И всегда найдутся те, кто не понимают тонкой поэтической души и норовят все опошлить…

Петухи обнаглели, хохочут
В этом городе скуки и лени:
“И чаво энти лирики хочут —
Ждут на дождик себе приключений!”

А некоторые пытаются взглянуть на пору увядания с другой стороны

Осень ! Осень !
Милости просим
Приходи, золотая
Красота Земная
Богиня урожайная
Обилием бескрайняя
Народом уважаемая
Поэтом обожаемая
Приходи стихами
Звучными слогами
Цветным калейдоскопом
Дождевым потоком
Христианским торжеством
Сдвижением, ПокровОм
Нужна любая
Приходи, дорогая !

Правда, напоминают такие попытки нечто очень знакомое с детства –
— Глубокоуважаемый
Вагоноуважатый!
Вагоноуважаемый
Глубокоуважатый!
Во что бы то ни стало
Мне надо выходить.
Нельзя ли у трамвала
Вокзай остановить?

©С.Маршак

Правда похоже?

И все-таки радость – чувство не свойственное нашему поэту. Ему бы дай поплакаться, поныть, посетовать. Всегда. Ну а осенью – особо.

Мне сегодня немножко печально,
Я купил в эту осень билет.
Жёлтой веткой берёзка качает,
Посылает сентябрьский привет.

Ты дождись,дорогая, ответа,
Доживём мы с тобой до весны.
И куплю я другие билеты,
Не спрошу, покупая, цены.

Я и сам всё теперь понимаю,
За билеты годами плачу.
Улетают они, улетают,
Потому и взгрустнулось чуть-чуть.

Годы тают, как сахар в стакане,
Остывает невыпитый чай.
Может быть, меня осень обманет,
Хлопнув дверью, уйдёт сгоряча?

Может быть, скоро будут метели,
Но пока что не вышел им срок.
Вот и птицы уже улетели,
День сгорел, как осенний листок.

Ветерок мне шепнул по секрету,
Задержавшись, всего лишь, на миг:
— Зря купил ты сегодня билеты,
— Спутал даты, ошибка, старик!

Я задумался… Нет, не ошибка,
Всё как есть, как желал, как хотел.
Ветерка одинокая скрипка,
Заиграла в ночной пустоте.

Или просто почудилось это:
Здравствуй, полночь! А я не уснул.
Каждый год покупаю билеты,
К сожаленью, уже не в весну.

Понимаю, что с горки я еду,
Всё стремительней времени ход.
И веду я ночами беседу,
С прошлым, тем, что уснуть не даёт.

Так и будем мы с ним до рассвета,
Говорить обо всём, что, да как.
Покупаю я в осень билеты,
Хорошо, что они есть пока…

http://www.neogranka.com/forum/showthread.php?t=21196

Штампов, конечно, на площадь стихотворения явно больше среднестатистической нормы, но зато количество рифм к слову билеты и особенно их оригинальность – порадовало.

Я билеты купил в эту осень,
Дома ждет от супруги гроза —
Ведь билеты на зИму попросит,
Чтобы шубку свою показать.

«Нет, любимая!» — молвлю печально,
«Заплатил я сегодня аванс —
За билеты с тобой в нашу спальню
на интим на вечерний сеанс.»

Однако, что еще может делать наш среднестатистический поэт осенью, если не тосковать, плакаться и грустить? Не знаете?
А все очень просто. Заниматься самобичеванием. Это всегда к месту в любой сезон. Тем более, когда для этого есть причины.

Кому стихи? Я дешево отдам.
Да нет! За так! Душа не продается!
А мне в ответ лукавый черт смеется
И говорит: «Ты кушай лучше сам».

http://www.neogranka.com/forum/showthread.php?t=20071

Это тот редкий случай, когда любая пародия будет лишней. Автор все сказал сам. Как говорится – без комментариев.

Хотя, помимо самобичевания у нашего поэта есть еще одно любимое занятие – самолюбование!
Куда же без него – наш поэт искренне влюблен в самого себя и взаимно счастлив.

Мои отточенные нервы,
Пройдя сквозь полость сердца, плевры,
В мир унеслись и там пронзили
Кору у древа Иггдрасиля

Я подключился к мирозданью,
Конец тревогам и незнанью
Я Ветер, путник из Шамба’лы
Покинул свет, от тьмы усталый

Огонь не гаснет на ладони
И вдаль меня упрямо гонит
Века мелькают, встречи, жизни
Дыханием судьбы капризной

И музыка течет в сосудах,
Играя реквием по кругу
И молний вкус глотками жадно,
Пусть это смертному накладно

Так близко грань другого мира
Но чем не бей, ударишь мимо
Мне путь пробить помогут первым
Мои отточенные нервы

http://www.neogranka.com/forum/showthread.php?t=21244
Ну, какая прелесть! Особенно, учитывая медицинскую направленность нашего скорбного с вами приюта.

Мои отточенные нервы,
Пройдя сквозь полость сердца, плевры,
В кишечник вышли, в ректум боком
И путь пробили этим строкам

Любовь к себе – это вообще святое, независимо от пола этому чудному занятию подвержены и поэтессы.

Мой портрет рисовали украдкой
Или я вообразила, что мой.
Вот лицо с незатейливой прядкой,
Нос курносый, пробор не прямой…

Он смотрел на меня торопливо,
Наспех кинув штрихи на блокнот.
Я себя ощущала красивой,
Интересно, он это поймет?

Я стеснялась, глаза отводила,
Прикрываясь завесой волос.
Я была уязвимей Ахилла,
Меня мучил заветный вопрос.

Я теперь постоянно гадаю,
Чье лицо выводил он рукой.
Я мечтаю, конечно, мечтаю,
Что портрет, несомненно, был мой!

http://www.neogranka.com/forum/showthread.php?t=21212
мой портрет рисовали украдкой,
утирая от смеха слезу —
вот бровей непослушные прядки,
вот пробор непрямой на носу.

Я стеснялась, глазами косила,
В нервном тике трясла головой.
Я была поизящней Ахилла
И стыдливей чем пятка его.

А художник кидался штрихами,
Иногда даже правой рукой…
Вот приду я к нему со стихами —
На портрет обменяюсь легко

Но тема живописи не хочет оставлять поэтессу – она все возвращается к ней, пытаясь заглянуть в тему под разным углом, перевернув ее с ног на голову.

Тебя рисовали холстом по гуаши,
Писали листами на белых стихах.
А я все сидела на Патриарших,
Осеннее небо сжимая в руках.

http://www.neogranka.com/forum/showthread.php?t=21158

Ну что тут скажешь – похоже, это тот же самый художник-экстремал, о котором шла речь в первом стихотворении. Женщины, женщины…

А вот мужчины — поэты все-таки остаются мужчинами и поныв, потосковав, полюбовавшись собой, вспоминают, конечно … о бабах, ой простите о женщинах.

Под тенью нестарого граба,
Укрывшись накидкой ветвей,
Я спал, и приснилась мне баба,
И что-то хорошее с ней.

Красивая свежая стерва!
Прости нас, господь, за грехи.
Я с нею залечивал нервы,
Она мне читала стихи.

Потом нечто страшное было:
Поэты поймали экстаз!
Вот вам и поэзии сила!
Умчал нас коварный Пегас.

Какое блаженство! До дрожи!
Как выпасть и вдруг полететь!
Я помню амбре её кожи…
Такую нельзя не хотеть.

Приснится же чудо такое –
Я с музою был растворён.
Ласкал её тело нагое,
Взлетал на Парнас, окрылён.

Но горек был миг пробужденья:
Любовь не складируешь впрок.
Сбежало в леса вдохновенье,
Так трудно сплести пару строк.

Задушит завистливо жаба.
Забвенья мираж впереди…
Ну, где же ты, чёртова баба?
Я жду. Ты давай… Приходи!

http://www.neogranka.com/forum/showthread.php?t=21262

Обратите внимание на первое четверостишие – вот ни добавить, ни отнять – все на месте.

Под тенью нестарого граба,
Укрывшись накидкой ветвей,
Я спал, и приснилась мне баба,
И что-то хорошее с ней.

Потом я заснул под березой
И кое-что было опять,
Но я все терзался вопросом,
Как славное это назвать.

Под кедром и сенью сосновой
Мы делали этак и так,
Но вспомнить приличное слово
Мне не удавалось никак.

А утром жена мне шипела:
Как дура я рядом лежу —
Ты что-то хорошее сделай!
А слово тебе подскажу.

Поэт и Муза – это вообще, особая тема, как только наши поэты независимо от времени года, над ней не измываются.
Конечно, и у Музы могут сдать нервы.

Отбесился сентябрь дождём,
Смыв остатки нежаркого лета.
Мы денёчков погожих не ждём,
Их уже нынче песенка спета.

Перебраться поближе к окну,
Созерцать, как листва опадает.
Под бочок нежно Музу толкну,
От безделия, вроде, страдает.

О делах наших скорбных,- молчок,
Про политику мало судачит.
А любовь ?- » Да уймись, старичок,
На пороге «косая» маячит.

Может выдастся тёплый денёк,
На прогулке и пишется споро.
Философия, — вот твоё «конёк»,
Надоест ? Не надейся. Не скоро».

Мелко-пакостный дождь моросит,
Осень свой сериал зарядила.
За окном вдохновенье висит,
Муза с просьбой к нему выходила.

http://www.neogranka.com/forum/showthread.php?t=21215
Осень мокрый открыла сезон —
Глянь, уже чья-то песенка спета.
Нынче Музу забрали в СИЗО,
Говорят — удушила поэта.

Музу нудно о чем — то просил,
Издевался над нею стихами —
за окном вдохновенье висит
и не дрыгает больше ногами.

Ну, вот, пожалуй я пробежалась коротко по всем излюбленным темам начала осени. Хотя нет.
Есть еще одна излюбленная – глобально гражданское философское. Ведь нашего поэта хлебом не корми – дай ему обобщить философское громадьЕ мыслей и вывалить это все на голову читателя. Пусть осмысляет и восторгается!

Время – творец геноцида

Твердят мудрецы философские бредни,
Банальную муть сладострастно проблемя:
«Потом — идентично тому, что намедни,
Все может загладить и вылечить время».
Закончив вечери, гнусавят обедни.

http://www.neogranka.com/forum/showthread.php?t=21030
Не может пройти пародист мимо такого – неологизьмы – наше все. Как говорил господин А. Дюма – история — это гвоздь, на которые я вешаю свои романы.
Так вот неологизмы – это наш пародисткий гвоздь в … пятой точке.

Бубнят критиканы, мутя и проблемя,
про русский язык и про рифму плохую,
но творчество не подчиняется схеме —
твердю я, пиша или даже стихуя.

И вот на этой слегка нецензурной ноте я и хочу закончить свой осенний парофон (гы-гы, неологизьм).

Пишите господа поэты, пишите! Осень еще только подходит к середине.
А мы посмее… сядем у камина, закутавшись в плед с бокалом глинтвейна и почитаем … классиков.

P.S. пародии, если кто не понял жирным курсивом (©М.Шахаф)