По одежке

23 Август 2010
от

Наконец-то подошла моя очередь.
Дверь в кабинет участкового врача (или как сейчас принято говорить семейного) открылась и оттуда вывалилась толстая тетка.
Тетка надсадно кашляла, даже не прикрывая рот ладошкой.
За руку она тащила такого же толстого, сопливого мальчика лет восьми, как две капли воды похожего на тетку и тоже кашляющего.
Ребенок не проявлял никаких признаков воспитанности и разбрызгивал во все стороны миллиарды вирусов и микробов.
“Наверное, и микробы у него такие же толстые и сопливые ” – злорадно подумал я и, стараясь не дышать, ринулся на штурм заветной двери.

В кабинете, докторша в белом халате показала мне жестом подождать за дверью, в то время как сама что-то писала на клочке бумаги.
Я раздраженно закрыл дверь с другой стороны.
“Сейчас же везде компьютеры. Что эта мымра пишет вручную?
Неужели до сих пор комп не освоила” – подумал я.
Вроде не старая еще. Докторшу я толком рассмотреть не успел, но на вид лет сорок или около того.

Я, вообще, в поликлинике можно сказать первый раз, и дай бог здесь больше не появляться. Терпеть не могу этих эскулапов. Им только дай волю – обязательно, какую – нибудь болячку выкопают.
Наверное, только ненормальные или юродивые могут выбрать себе такую профессию. Бррр… Видеть все время чужую боль, кровь.

То ли дело я – сисадмин.
Много техники, минимум людей и никакой тебе боли и крови, ну разве что вирус какой когда.
Я улыбнулся и настойчиво постучал в дверь.
Наконец-то мне благосклонно разрешили войти.
Тетка спрятала в карман халата клочок бумаги и посмотрела на меня через очки.
Да, лет сорок. Ничего особенного, средней упитанности, глаза за очками даже не разглядеть, какого цвета.
Стрижка, волосы каштановые, блестящие, пожалуй, и сказать больше нечего. Даже сиськи самые обычные: размер второй или третий.
Короче, мымра…

- На что жалуетесь, юноша? – спросила докторша …Андрей, кажется – она заглянула в мои анкетные данные.
- Соколов – машинально добавил я. – Да вот, рука у меня в кисти очень болит, печатать больно.
“Мымра” схватила меня за кисть и резко дернула. “Бл*! О**ела что ли! “- ругнулся я про себя. Уфф… еле сдержался.
- Больно же!
- Пошевелите пальцами, молодой человек.
” Что за манера дурацкая, она же знает мое имя. Нет, мымра она мымра и есть”.
Я пошевелил.
- Так, все ясно. У вас “синдром карпального туннеля”. Вы много проводите времени за компьютером? – спросила докторша.
- Конечно. У меня работа такая – я сисадмин.

“По-моему, она ничего не поняла, да и где ей понять.
Ископаемое прошлого века.
Небось, и слов таких не слышала. Да и что я ей буду объяснять?
Что я сетевой писатель. Что целые дни провожу за компом, печатая свои стихи и рассказы.
Причем довольно успешный писатель (тут я мысленно пощекотал за ушком свое Эго).
Но что можно ей объяснить?
Она, небось, стихи последний раз читала в школе и зубрила наизусть, чтобы получить четверку по литературе.

Метки: ,

Страницы 1 2 3

Хотите посмотреть еще:

  1. Всего полчаса
  2. Игрушка
  3. Когда замолкают музы
  4. Пианистка
  5. Кризис среднего возраста

Написать ответ