Кризис среднего возраста

24 Август 2010
от

Что за народ вы такой странный, женщины? Никогда ничего прямо не скажете. Все у  вас сложно, запутанно. А я тут к тебе психологом не нанимался. И чего тебе не хватает? Муж хороший, работящий, непьющий. Дети нормальные. Не вундеркинды какие-нибудь, упаси господи, (при этом он посмотрел вверх на потолок). Работа приличная, квартира опять же… – он окинул взглядом гостиную. – Дизайна, конечно, никакого. Стили намешаны. Ну, так образование то у тебя не гуманитарное, да и вкус художественный отсутствует. Что это за картины, ужас?!
- Ну, ну… ты это, думай что говоришь – возмутилась я наглостью моего юного гостя.
- Я то, как раз думаю, а вот о чем ты думала, когда вдруг почти в сорок лет вообразила себя писательницей?
Кому нужно такое количество литераторов? Да и где ты была раньше? Сама же знаешь, что настоящие поэты  и писатели рождаются несколько раз в столетие. Почему же вы все, графоманы, считаете, что именно  вы и есть то самое настоящее? – продолжал ворчать злой мальчишка.
Это у тебя кризис среднего возраста. Сама же знаешь, ну почему я тебе это должен говорить. До сорока тебе еще почти год. Да и что вы женщины так зациклены на цифрах? Вполне симпатичная, стройная, выглядишь намного моложе. Глаза у тебя красивые, умные.
- Ага. Как у собаки, да? – машинально подхватила я.
- Короче, я тебе не психотерапевт, да и времени у меня немного – другие дела есть. Раз не можешь вслух произнести то, о чем плакалась ночами в подушку и на читателя выплескивала (он то чем виноват, бедный), я сам тебе скажу  – ангел закинул ногу на ногу и снова состроил гримаску.
Ты же думала: ну почему нельзя повернуть время вспять, так чтобы после сорока оно пошло в обратную сторону, но только для тебя. Чтобы с каждым прожитым годом становиться моложе. Прожить столько же, сколько тебе отпущено, допустим еще тридцать лет, но умереть не в семьдесят, больной старухой, а в десять. Чтобы восполнить все, что недополучила, все, что прошло мимо. Гулять до утра на студенческих вечеринках, напиться вдрызг хоть однажды в жизни, влюбляться и крутить романы, страдать от измен, снова влюбляться и самое главное, писать ежедневно обо всем что чувствуешь, чтобы не забыть, не пропустить ни одного оттенка, ни одного полутона ушедшей молодости. Писать свои рассказы, пробиваться. Тем более что теперь у молодых есть такие возможности, которых не было у тебя. Хотя бы тот же интернет. Достаточно написать что-то стоящее и выложить в сеть…
Ну, так примерно? – спросил мой маленький мучитель.
- Да – произнесла я почти шепотом.
- Так вот… Он согласен.
- Что согласен? Кто? – окончательно обалдев, промямлила я.
- Ну что с тобой? – разозлился ангел. Он прислал меня передать, что согласен выполнить твою просьбу. Более того, сказал, что твоя мечта сбудется – ты станешь известной, издашь несколько книжек стихов и рассказов и даже напишешь роман, который станет бестселлером.

Метки: ,

Страницы 1 2 3

Хотите посмотреть еще:

  1. Пианистка
  2. Простая история
  3. Когда замолкают музы
  4. Всего полчаса
  5. Игрушка

Написать ответ