Мне снился дождь. Как он меня чинил.
Как он ложился мелкими мазками
На жухлую траву, могильный камень
Бетонных стен, асфальтовый винил.
Выстукивал свой SOS мне по плечам,
Разглаживал морщины лба и шеи.
И если что-то понимал вообще я,
Меня как будто в чем он уличал.
Вставляя в мир кусочки витража,
Он бился злой кривой кардиограммы
И мой портрет во тьме оконной рамы,
Как в зеркале кривом, отображал.
Мне снился дождь: как он меня чинил,
Выращивал во мне тугую завязь
И, февраля совсем не дожидаясь,
Всё подливал в подлунный мир чернил.
Сквозь пленку сна просвечивал мой век.
Дождь затихал, как будто все исправил.
А я застрял на грани сна и яви,
Ржавея, как Железный Дровосек.
Сон о дожде Анатолий Столетов, Уфа (Россия)
Мне снился стих. Как он меня лепил.
Как он меня вставлял в строку каконом
и коконом свивал так непреклонно,
что я кричал, но не хватало сил.
И стих был глух, жесток, как сон, как явь —
не объяснить, что так нельзя с поэтом:
мешать асфальт с винилом, как котлету
и каком в зеркале вовсю дразня кривясь.
Мне снился стих. Как он меня растил.
Стопой в стопу гвоздём вгоняя прямо,
отстукивал мне энцефалограмму,
где линия была прямой почти.
И плакал дождь, стих без трагедий — сух.
И я промок от лба и до затылка,
поскольку там лишь сено и опилки —
В Страшилу превращался Винни-Пух…
©chajka