«Нас манит высота, но не ступени к ней; обратя взор на вершину,
мы предпочитаем идти равниной.»
Иоганн Вольфганг Гёте
Голуби-ноты…
Мелодию ноября
я осторожно в память свою скачала.
Голуби смотрят вниз, будто в корень зрят.
Знать бы, что осень пройдена мной не зря,
чтобы вернуться, всё прокрутив сначала.
Золото листьев, подсолнечная халва
бабьего лета, вязкая от водицы…
Множатся чувства, делятся на слова.
В небе миражно. Кружится голова.
Пахнет кострами. Хочется с небом слиться.
Кажется, вот он — всего протянуть ладонь —
замок воздушный, клад неземных историй.
Но по ступеням лестницы золотой
страшно идти, сама себе скажешь: стой!
Эта дорога дорого слишком стоит…
Голуби-пепел…
Истлевшая сизокрыль —
мысли мои, застывшие невесомо.
Кто-то мой замок Миф на замок закрыл.
Снизу – дорожки, после дождя мокры,
сверху – засовы.
Будто бы ради меня сотворив скрижаль,
голуби-буквы на проводах притихли,
Но не сложились в нужные строки…
Жаль…
Странные птицы… тени от миража.
Небо кого-то вечно зовёт, но их ли?
Нас ли?..
Верху всё бездонней и голубей.
Как там живется фате моей моргане?
Не прекращает чудиться, хоть убей…
Небо бесстрастно смотрит на голубей
и не моргает.
© Голуби на проводах. Светоносова
Голуби-мысли привычно на крыше вьют
гнезда, воркуют, спать не дают и плакать.
Что-то пишу, но ясно и воробью:
пахнет клишово — милый душе уют,
штампы нетленны — только горит бумага.
Голуби-буквы дразнятся на проводах:
в голуби-рифмы всё не хотят слагаться.
Голуби-строки — пепел, вернее, прах.
Вороны-судьи вмиг заклюют, не дав,
им подрасти и норов набрать пегассов.
Голуби эти — наглющая сизострань!
Мимо иду — всегда обхожу по краю.
С небом в гляделки хочется поиграть:
только уставлюсь вверх на фату моргань,
буквами метят…, чёрт!
И я моргаю…
©chajka