То ли в ухо надуло,
То ли в спину мне взгляд,
То ли Гоголь с Вакулой
На бесенке летят.
Бьется жилка на шее.
Воронья в небе грай.
«Берлиоз, вам левее…
Справа едет трамвай»…
Здесь звучит беспощадно,
Каждодневно, для всех
Сквозь шансон листопада
Тихий, мерзенький смех.
©Ander A
Правое и левое
То ли стукнуло блоком,
То ль виной — конопля,
Только силу пророка
Вдруг почувствовал я.
Ход истории бренной
Исправляю с утра —
То летаю над Веной,
То несусь в Ленинград.
«Как не стыдно, Сальери!
Моцарт, — это не трожь!
Номеров в «Англетере»
Нет свободных, Сереж!
Саня, ну-ка послушай!
Ты же классный поэт!
Ты же все наше, Пушкин,
Отложи пистолет.
Напиши эпиграмму —
Пусть утрется француз!»
Но слетело про маму
С поэтических уст.
В небе грохнуло славно,
И поплыл в полутьме
Запах серы и лавра,
Мерзоватенький смех.
Под прицелом лорнета
Кот мяукнул мне: «Эй!
Справа — место поэтов.
Вам, голубчик, левей!»