Свой

О, закрой свои бледные ноги! (с)Брюсов

 

«О, закрой свои бледные ноги!»
Силой слова сраженный, друзья,
Ноги свОи загаром покрою,
Чтоб доволен был Брюсов В.Я.

О, помой свои потные ноги!
От читателя боль не тая,
Я помою и мОи и твОи,
Чтоб доволен был Брюсов В.Я.

Крысолов 2019

КРЫСОЛОВ

Я на дудочке играю,
Тра-ля-ля-ля-ля-ля-ля,
Я на дудочке играю,
Чьи-то души веселя.

Я иду вдоль тихой речки,
Тра-ля-ля-ля-ля-ля-ля,
Дремлют тихие овечки,
Кротко зыблются поля.

Спите, овцы и барашки,
Тра-ля-ля-ля-ля-ля-ля,
За лугами красной кашки
Стройно встали тополя.

Малый домик там таится,
Тра-ля-ля-ля-ля-ля-ля,
Милой девушке приснится,
Что ей душу отдал я.

И на нежный зов свирели,
Тра-ля-ля-ля-ля-ля-ля,
Выйдет, словно к светлой цели,
Через сад, через поля.

И в лесу, под дубом темным,
Тра-ля-ля-ля-ля-ля-ля,
Буду ждать в бреду истомном,
В час, когда уснет земля.

Встречу гостью дорогую,
Тра-ля-ля-ля-ля-ля-ля,
Вплоть до утра зацелую,
Сердце лаской утоля.

И, сменившись с ней колечком,
Тра-ля-ля-ля-ля-ля-ля,
Отпущу ее к овечкам,
В сад, где стройны тополя.

18 декабря 1904

©В.Брюсов
http://bryusov.lit-info.ru/bryusov/stihi/krysolov.htm

Пародия

Я играю на гитаре,
Тра-ля-ля парам-пам-пам,
По гитаре я как вдарю,
Чтобы ясно стало вам:

Я сегодня очень гордый,
Тра-ля-ля парам-пам-пам,
Ведь освоил два аккорда —
Я теперь крутой пацан!

О диалектическом материализме

Маша моделями вселенной
©Д.Хармс

бия по клавишам пишу я
седьмую зá вечер пародь…
©Гладких

Чтя материальные основы,
заходит в конкурс пародист:
он диалектикой подкован,
числом собрался победить.

О бедном лирике

Маша моделями вселенной
Выходит физик из ворот.
И вдруг упал, сломав коленный
Сустав. К нему бежит народ,
Маша уставами движенья
К нему подходит постовой
Твердя таблицу умноженья,
Студент подходит молодой
Девица с сумочкой подходит
Старушка с палочкой спешит
А физик всё лежит, не ходит,
Не ходит физик и лежит.

©Д.Хармс, Физик, сломавший ногу

 

Пиша стишок с глагольной рифмой,
Выходит лирик в парк, в четверг.
Он машет, мыслью воспарив. Мы
под ноги смотрим, лирик — вверх.

Ни капли лжи над пропастью

Художник Яцек Йерка

Небо… Такое синее, ультрамариновое даже, что иногда мне кажется — это не воздух, а вода. Перевернулась водная гладь, смотрит на меня сверху и вот-вот обрушится вниз потопом.
Я лежу на земле и гляжу вверх на водное небо. А вокруг — рожь колосится. На солнце горит языками рыжими. Этого я сейчас не вижу, потому, что лежу. Колоски в спину колют, подкалывают даже, я бы сказал, но лень пошевелиться.
И в нос лезут, щекочут. Рукой отодвинешь их в сторону, поднесешь руку к лицу… а она пахнет. Хлебом… Представляешь?
Не, ну это я загнул, конечно… Но ведь реально — чувствую я запах этот.
Ветер его разносит. Повсюду. Как дунет — колоски ржи по всему полю …раз… и вправо. Пригнулись. Вдох. Сменилось направление — влево. Выдох.
Как будто, демиург какой-то дышит. А поле это ржаное — на руке его волоски. И ты на руке этой лежишь. А он смотрит на тебя с любопытством и нежностью. Как на бабочку-однодневку.
Заболтался я, дружище. Всё о себе. Прости.
Роман я пишу. Ну да, снова пытаюсь. Только в этот раз все по-другому. Знаешь, как бы объяснить…