Ни капли лжи над пропастью

Художник Яцек Йерка

Небо… Такое синее, ультрамариновое даже, что иногда мне кажется — это не воздух, а вода. Перевернулась водная гладь, смотрит на меня сверху и вот-вот обрушится вниз потопом.
Я лежу на земле и гляжу вверх на водное небо. А вокруг — рожь колосится. На солнце горит языками рыжими. Этого я сейчас не вижу, потому, что лежу. Колоски в спину колют, подкалывают даже, я бы сказал, но лень пошевелиться.
И в нос лезут, щекочут. Рукой отодвинешь их в сторону, поднесешь руку к лицу… а она пахнет. Хлебом… Представляешь?
Не, ну это я загнул, конечно… Но ведь реально — чувствую я запах этот.
Ветер его разносит. Повсюду. Как дунет — колоски ржи по всему полю …раз… и вправо. Пригнулись. Вдох. Сменилось направление — влево. Выдох.
Как будто, демиург какой-то дышит. А поле это ржаное — на руке его волоски. И ты на руке этой лежишь. А он смотрит на тебя с любопытством и нежностью. Как на бабочку-однодневку.
Заболтался я, дружище. Всё о себе. Прости.
Роман я пишу. Ну да, снова пытаюсь. Только в этот раз все по-другому. Знаешь, как бы объяснить…

Сиеста

От палящего солнца истомой объяты фонтаны,
Рим. Сиеста. И можно чуть-чуть отдохнуть.
Побродить, размышляя, не слыша везде — «италлиано»,
и послушать разлитую в этих камнях тишину.

Я не спятил пока, но историю вижу незримо.
Никогда не учивший латынь, я брожу и окрест,
и брусчатка, и струйки фонтанов в полуденном Риме
тихо шепчут, а может быть просят с надеждой: si est?

©chajka

Я вас любил(с)

я вас, мадмуазель, любил смешно и пылко,
касаясь взглядом вскользь, вас угощал шабли.
я млел от завитка прически на затылке,
а вы меж тем легко и быстро надрались.

сначала бренди был, потом вы джин хотели.
был ваш зеленый взгляд горючим, как тротил,
я устоять не мог и в ход пошли коктейли.
потом я на руках вас относил в сортир.

Имя

Поверяет гармонию алгеброй,
Угнетает живые ростки
И внушает писателю Палкиной,
Что призванье ее не стихи.

Налетает на рифмы глагольные,
Словно коршун на стадо овец.
У поэта Чухлова агония —
Он не может без них, и конец.

©Юрий Борисов

 

Этот мир — монастырь, вечный схимник
и не лезьте с уставом своим —
всё решает вам данное имя
и фамилия, и псевдоним!

О Хотях

Пришел сезон дождей, я вздрагиваю зябко,
пытаюсь отыскать хоть капельку тепла,
но нет его нигде – укрылось, видно, в замке
из рыжего песка, а карта или план

хранятся в сундуке, что за семью замками –
на дальних берегах. Пойдем за ним, мой свет?
Сначала по дуге, потом во мраке канем,
в котором ждёт фрегат, а может быть корвет.

Скорей, скорей, скорей – барьеры догорают,
проникнем в мир теней, пока муссон утих.
Уплыв за семь морей, окажемся у края
и новый континент откроем по пути.

Там сложно отличить где давеча, где нынче,
смешались сон и явь – день-ночь, день-ночь по семь .
но мы найдем ключи, а
если нет – отмычки,
Ты знаешь, знаю я, что так везет не всем.

Мы выкопаем клад, его не засундучим,
поделимся, хоть с кем, себе не взяв и треть.
И пусть над миром над не нашим виснут тучи.
Усевшись на песке, друг друга будем греть.
©Персея, Капля тепла

 

Придут Хоть Кто, Хоть с кем и скажут: «Чо хотели?»
Заметят в кураже, что горе по уму!
Интима на песке сомнительная прелесть,
натрёте неглиже — известно хоть кому!