Художник Яцек Йерка
Небо… Такое синее, ультрамариновое даже, что иногда мне кажется — это не воздух, а вода. Перевернулась водная гладь, смотрит на меня сверху и вот-вот обрушится вниз потопом.
Я лежу на земле и гляжу вверх на водное небо. А вокруг — рожь колосится. На солнце горит языками рыжими. Этого я сейчас не вижу, потому, что лежу. Колоски в спину колют, подкалывают даже, я бы сказал, но лень пошевелиться.
И в нос лезут, щекочут. Рукой отодвинешь их в сторону, поднесешь руку к лицу… а она пахнет. Хлебом… Представляешь?
Не, ну это я загнул, конечно… Но ведь реально — чувствую я запах этот.
Ветер его разносит. Повсюду. Как дунет — колоски ржи по всему полю …раз… и вправо. Пригнулись. Вдох. Сменилось направление — влево. Выдох.
Как будто, демиург какой-то дышит. А поле это ржаное — на руке его волоски. И ты на руке этой лежишь. А он смотрит на тебя с любопытством и нежностью. Как на бабочку-однодневку.
Заболтался я, дружище. Всё о себе. Прости.
Роман я пишу. Ну да, снова пытаюсь. Только в этот раз все по-другому. Знаешь, как бы объяснить…